![[personal profile]](https://www.dreamwidth.org/img/silk/identity/user.png){kind=small}
819. Осенний Гурзуф.
Oct. 12th, 2010 04:49 pmА 2 октября в Ялте прямо с утра зарядили дожди, пуская все наши грандиозные планы прямиком под откос. Дело в том, что мы планировали с утра пораньше выехать на виноградники, но в дождь, оказывается, собирать виноград строжайше запрещено, - от этого падает уровень сахара. А это вам не хухры-мухры!
После тщательного изучения всехнеутешительных прогнозов погоды в интернете, потыркавшись-потыркавшись, было решено ехать в Долину Привидений. Пока то да сё, короче, выехали мы уже часов после 9 утра, и направились из Ялты в сторону Алушты, неподалеку от которой и находится та самая Долина Привидений.
- Знаешь что, - заявил Боцман, стоило нам только выехать из Ялты, - я бы уже, пожалуй, съел чего-нибудь...
Сие неожиданное заявление несколько поставило меня в тупик. Т.е. Боцман-то, конечно, бедняжечка, метался все утро от одного окна к другому, пытаясь разглядеть хоть какую-нибудь брешь в облаках, но я-то все это время ну, не то, чтоб спал, - попробуй спать под его ритмичные проклятия и матюки, но в общем-то дремал, и для меня, собственно, все еще было "утро". По утрам я, обычно, не ем (только пью кофе)... Да и странновато как-то: уже столько времени впустую прошло, ничего не сделано, а мы жрать?!
- Что это за городок там внизу? - Боцман указал направо походу нашего движения.
- Это Гурзуф, - ответил Володя (наш водитель).
- Классно! Боцман, поехали в Гурзуф, - стал упрашивать я Боцмана.
Про Гурзуф я слышал много еще в детстве от своего папы, когда-то там отдыхавшего, и, помимо простого любопытства, у меня был рассчет, что мы, может, хоть увидим что-нибудь новое, достойное съемки, а не отправимся в какой-нибудь придорожный ресторан, где и кусок в горло не полезет, ибо как нам вбили в головы большевики за 70 лет Советской власти: кто не работает - тот не ест!
- Поехали, - согласился Боцман, наверное, уже нарисовав в своем воображении сочную яичницу с беконом или что-нибудь в этом духе.
- Да на фига? - удивился Володя внезапно изменившемуся маршруту.
- Ну, Боцман жрать хочет, - решил я подзамаскировать свой интерес.
- Да я знаю отличное место по дороге. "Пит-стоп" называется. А Гурзуф - это деревня, - заканючил Володя.
- Нормально - нормально, - успокоил я его, - Володя, поехали!
Вообще, понятие о размерах населенных пунктов у Володи своебразное. Так, накануне попав в Симферополе в пробку, он (уроженец Ялты) все сокрушался:
- Пробки. Проблема всех больших городов!
Мы с Боцманом лишь переглянулись: я - москвич, Боцман - житель Лос-Анджелеса, для нас Симферополь, что угодно, только не "большой город". Говорить ничего не стали, но запомнили...
И вот надо ж такому случиться, что, въехав в Гурзуф, мы тут же попадаем в пробку (в Гурзуфе все улочки очень узенькие).
- Ну, Володь, смотри. Пробка! А ты говоришь: деревня! Большой город, - чего ты хотел?! Пробки - проблема всех больших городов!
Так мы потихоньку и спускались по узким улочкам на нашем Шевроле, пока улочки не стали уже слишком узкими для машины. Тогда мы оставили машину и пошли гулять. И почти сразу же, с первого взгляда, нам обоим так понравился этот город, что мысли о еде отошли на десятый план, а мы все бродили по поперечным улочкам, не торопясь спускаться к набережной. Гурзуф - неспешный город. Дождь то прекращался, то начинал слегка моросить заново. Во всем городе чувствовалось что-то прозрачно грустное, что-то чеховское. Ну, кроме, понятное дело, ул. Чехова, которая по размеру оказалась даже меньше переулка Чехова, и везде встечающихся указателей на "Дачу Чехова".
- Смотри, кошка на охлажденной крыше, - скаламбурил Боцман.
- Ну, а что ты хотел - это же город Чехова, а не какого-то там Тенесси Уильямса, - вторил я ему.
Не знаю, как Гурзуф смотрится летом. Полагаю, что гораздо менее симпатично: можно легко себе представить толпы туристов в купальных костюмах, переполняющие эти узкие улочки и спешащие к морю... А сейчас: народу мало, и есть во всем этом неспешном движении какое-то благородство, и легко можно представить себе Чехова в пальто и с тросточкой, гуляющего рядом. Кажется, здесь все даже пахнет Чеховым.
- А Чехов есть? - спросил я в книжном магазине на переулке Чехова.
- Даже не знаю, - ответила мне продавщица, и я уже приготовился про себя позлорадствовать, что в городе Чехова теперь торгуют Донцовой, но не тут-то было:
- Его очень быстро разбирают, - продолжила она, просматривая полки, - а, нет, вот "Чайка" есть...
В переулках нам то и дело попадали художники с мольбертами, пишущие свои пейзажи. Кроме Чехова, в Гурзуфе еще обитал художник Коровин... Мы вышли к церквушке, моросил легкий дождик, падали листья, на душе было как-то очень-очень спокойно и умиротворенно. На набережной в кафешках сидели люди, укутанные в пледы, пили свои глинтвейны и гоняли кофеи...
Мы поднялись обратно к машине и уже с осознанием чего-то полезного сделанного отправились в "Пит-стоп". В Гурзуф мы еще вернемся в последний день - 6 октября. И он нас снова не разочарует! Замечательный осенний город. А, может, даже и зимний...
После тщательного изучения всех
- Знаешь что, - заявил Боцман, стоило нам только выехать из Ялты, - я бы уже, пожалуй, съел чего-нибудь...
Сие неожиданное заявление несколько поставило меня в тупик. Т.е. Боцман-то, конечно, бедняжечка, метался все утро от одного окна к другому, пытаясь разглядеть хоть какую-нибудь брешь в облаках, но я-то все это время ну, не то, чтоб спал, - попробуй спать под его ритмичные проклятия и матюки, но в общем-то дремал, и для меня, собственно, все еще было "утро". По утрам я, обычно, не ем (только пью кофе)... Да и странновато как-то: уже столько времени впустую прошло, ничего не сделано, а мы жрать?!
- Что это за городок там внизу? - Боцман указал направо походу нашего движения.
- Это Гурзуф, - ответил Володя (наш водитель).
- Классно! Боцман, поехали в Гурзуф, - стал упрашивать я Боцмана.
Про Гурзуф я слышал много еще в детстве от своего папы, когда-то там отдыхавшего, и, помимо простого любопытства, у меня был рассчет, что мы, может, хоть увидим что-нибудь новое, достойное съемки, а не отправимся в какой-нибудь придорожный ресторан, где и кусок в горло не полезет, ибо как нам вбили в головы большевики за 70 лет Советской власти: кто не работает - тот не ест!
- Поехали, - согласился Боцман, наверное, уже нарисовав в своем воображении сочную яичницу с беконом или что-нибудь в этом духе.
- Да на фига? - удивился Володя внезапно изменившемуся маршруту.
- Ну, Боцман жрать хочет, - решил я подзамаскировать свой интерес.
- Да я знаю отличное место по дороге. "Пит-стоп" называется. А Гурзуф - это деревня, - заканючил Володя.
- Нормально - нормально, - успокоил я его, - Володя, поехали!
Вообще, понятие о размерах населенных пунктов у Володи своебразное. Так, накануне попав в Симферополе в пробку, он (уроженец Ялты) все сокрушался:
- Пробки. Проблема всех больших городов!
Мы с Боцманом лишь переглянулись: я - москвич, Боцман - житель Лос-Анджелеса, для нас Симферополь, что угодно, только не "большой город". Говорить ничего не стали, но запомнили...
И вот надо ж такому случиться, что, въехав в Гурзуф, мы тут же попадаем в пробку (в Гурзуфе все улочки очень узенькие).
- Ну, Володь, смотри. Пробка! А ты говоришь: деревня! Большой город, - чего ты хотел?! Пробки - проблема всех больших городов!
Так мы потихоньку и спускались по узким улочкам на нашем Шевроле, пока улочки не стали уже слишком узкими для машины. Тогда мы оставили машину и пошли гулять. И почти сразу же, с первого взгляда, нам обоим так понравился этот город, что мысли о еде отошли на десятый план, а мы все бродили по поперечным улочкам, не торопясь спускаться к набережной. Гурзуф - неспешный город. Дождь то прекращался, то начинал слегка моросить заново. Во всем городе чувствовалось что-то прозрачно грустное, что-то чеховское. Ну, кроме, понятное дело, ул. Чехова, которая по размеру оказалась даже меньше переулка Чехова, и везде встечающихся указателей на "Дачу Чехова".
- Смотри, кошка на охлажденной крыше, - скаламбурил Боцман.
- Ну, а что ты хотел - это же город Чехова, а не какого-то там Тенесси Уильямса, - вторил я ему.
Не знаю, как Гурзуф смотрится летом. Полагаю, что гораздо менее симпатично: можно легко себе представить толпы туристов в купальных костюмах, переполняющие эти узкие улочки и спешащие к морю... А сейчас: народу мало, и есть во всем этом неспешном движении какое-то благородство, и легко можно представить себе Чехова в пальто и с тросточкой, гуляющего рядом. Кажется, здесь все даже пахнет Чеховым.
- А Чехов есть? - спросил я в книжном магазине на переулке Чехова.
- Даже не знаю, - ответила мне продавщица, и я уже приготовился про себя позлорадствовать, что в городе Чехова теперь торгуют Донцовой, но не тут-то было:
- Его очень быстро разбирают, - продолжила она, просматривая полки, - а, нет, вот "Чайка" есть...
В переулках нам то и дело попадали художники с мольбертами, пишущие свои пейзажи. Кроме Чехова, в Гурзуфе еще обитал художник Коровин... Мы вышли к церквушке, моросил легкий дождик, падали листья, на душе было как-то очень-очень спокойно и умиротворенно. На набережной в кафешках сидели люди, укутанные в пледы, пили свои глинтвейны и гоняли кофеи...
Мы поднялись обратно к машине и уже с осознанием чего-то полезного сделанного отправились в "Пит-стоп". В Гурзуф мы еще вернемся в последний день - 6 октября. И он нас снова не разочарует! Замечательный осенний город. А, может, даже и зимний...
Tags:
